[lazyden]

Sher писал (а)

Понятно нам так же и то что бюрократия будет цепляться за свою жизнь и с ней все равно нужно бороться... законными методами

Угу, она от этого только крепчает.

---------- Сообщение добавлено в 17:05 ---------- Предыдущее сообщение было в 16:49 ----------

Я брёл по задристанному двору этой панельной многоэтажки к своему кроссоверу, едва втиснутому на сугроб чёрно-коричневого снега, щурился на почти уже весеннее солнышко, и думал, что в перевёрнутом мире, - здесь, у нас, - так и должно быть. Патриотизм по-московски - это когда одни дети уже уехали, другие - вот-вот уедут, сам ты - следом за ними. И недвижимость продать-сдать: она дорогая. В этом прелесть родины.

...И все вместе притом голосуем за Путина. Потому что он - хороший. А уезжаем... ну, тебе ж сказали: там - совсем другая жизнь. Чего ещё тебе?

Чего? Пытаться здесь наладить такую же или даже лучше? Не, не слышали...

http://baxus.livejournal.com/389839.html#cutid1

Или вот еще:

+ Нажмите здесь, чтобы увидеть полный текст

Утро. Декабрь 2010(XXXX)г. Будильник. 6-00. Москва.

Холодно, сплю в майке, жена отвернулась от меня.
Встаю. Сортир. Зубы чистить нафуй. Побрился вчера.
Холодно.
Кухня, сосиски в микроволновку, запил водой из под крана.
Холодно. Темно. Послать это всё куда подальше.
Пока жру сосиски новости в ящике: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой».
Холодно. Почти убитый Левис на ж**у. Майка, свитер, кроссовки, куртка. Совковый дипломат, с которым уволился из армии в руки.
Выхожу. Холодно. Темно.
Закуриваю. До метро 20 минут пешком. Но есть время подумать.
Да е***ь всё это в рот.
Холодно. Скользко. Грязно. Иду.
Думаю. Б***ь как всё з***о.
Метро. Тепло. Очередь в кассу.
Нет сдачи. С**а. Газета «Метро»: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой».
Тепло. Катаюсь на метро.
Кольцевая. Родная Сокольническая. С боем беру поезд в Текстильщиках. Убитые взгляды. Серые тени. Как достало.
Думать. Выхожу. Светло. Холодно. Грязно.
За квартиру не заплатил.
Холодно. Палатки. Менты. Шварма. Жру. Хожу по улицам.
Текстильщики. Улица Подбельского. Варшавское шоссе.
Переведеновский переулок.
Бакунинская улица. Гороховский переулок. Таганка.
Всё. Домой. Холодно. Беру пиво в палатке. Рабочий день прошел.
Жена на кухне. Слёзы в глазах. Ящик. Спартак прос**л. Б***ь, никакого позитива.
Ложусь в постель. Вялый секс.
- Ты такси на завтра вызвала?
- Да, рейс в 12-00 выезжаем в восемь.
- Квартиру оплатила?
- Оплатила, хозяйка предложила свои услуги и в дальнейшем.
- Свои дела все сделала?
- Да, меня ничего не держит.
- Скажи мне – жена приподнялась и посмотрела мне в глаза – Ты мазохист?
- Не знаю
- Зачем тебе всё это?
- Что «это»?
- Мы прилетаем сюда каждый год на неделю, живём в снятой убитой хрущевке, жрём и пьём разную х***ю, смотрим в е***й ящик, ты в хлам напиваешься в субботу, вздрагиваешь и кричишь во сне, а утром у тебя в глазах такая тоска, что плакать хочется. Для чего мы это делаем?
- Лекарство от ностальгии.
Выхожу на кухню. Закуриваю. Беру в руки билет: Калифорния, Сан-Диего. США. Первый класс.

http://pora-valit.livejournal.com/417369.html