[PMR]

Шли молча, посматривая по сторонам. Говорить не хотелось. Каждый думал об увиденном и о случившемся ночью. Школа, где мы расположились, была жестоко обстреляна. При смене постов тяжело ранили старшину роты, один боец погиб.

За углом показалась набережная и терраса, где была организована столовая. Сняв автоматы, не спеша сели. Жара, в конец, одолела. Мозги «закипали». Раскалённый воздух дрожал. Солёный пот выедал глаза. Огляделся. На тот момент набережная была, пожалуй, самым беэопасным местом. Этим пользовалось население, покидающее город. Кто на транспорте, кто пешком, ведя детей за руки и таща тележки с нехитрыми пожитками. На лицах тревога, тоска и горечь расставания с родным городом. Люди торопятся перёйти мост через Днестр. За mocYoM мир, там не стреляют! Скорее за мост!

Через некоторое время подали горячую пищу. Все оживились. Меня что-то тревожило, отвлекало, не давало расслабиться. Отодвинув тарелки, я осмотрелся. Кто-то, пообедав, оживленно разговаривал. Кто-то только готовился к приему пищи. Утомленные работники кухни молча выполняли свою рутинную работу. На площадке слышался легкий гомон, постукивание ложками и бряцанье оружием. Пахло дымом, кожей, оружейной смазкой и стойким, мужским потом. Подошла женщина, видимо, добровольно устроившаяся работать на кухню, таких на тот момент было немало. Лицо ее было озабоченное и утомленное. Наверное, выполняла тяжелые, подсобные работы. Тихо спросила: "Почему не ешь, может не вкусно?".

- Нет, нет, что вы, очень вкусно! Спасибо вам!" - ответил я. Она устало улыбнулась и торопливо понесла на мойку посуду.