PMR писал (а)
Наш маленький домик по самые окна заметён снегом. На стёклах - белые еловые ветки, жарко горит лечь, и ее железные круги раскалены докрасна. Мне пять лет, я сижу на кухне с маленькой сестричкой. А в комнате горит керосиновая лампа, язычок пламени дрожит и колеблется, и вместе с ним дрожат и качаются по стенам причудливые тени.
В комнате - ёлка, огромная, до самого потолка. Мама украшает её, раскладывая на ветках вату, изображающую снег, прикладывает маленькие розовые свечи в железных подсвечниках-прищепках, подвешивает блестящие шишки и фонарики. Многие из них целы до сих пор, и, я надеюсь, достанутся моим внукам.
Мне не терпится, ужасно хочется взглянуть на ёлку хоть одним глазом. Я беру на руки крошечную, но ужасно тяжелую сестрёнку, тащу её к двери и у печки роняю головой в ящик с углем. Крики, шлепки, угол на весь вечер. И всё-таки ёлка того стоила!
Странно, но год от года, по мере того, как я росла, ёлки почему-то становились все меньше и меньше, хотя по-прежнему упирались верхушкой в потолок.
Наталия ЕВДОКИМОВА
|